Männer sprechen kein Hysterisch

Es ist also so weit. Ich sitze Donnerstag Abend in meinem Wohnzimmer, schiebe mir Schokoerdbeeren in den Mund die mich nicht wirklich überzeugen, dass sie gesund sind, weil sich irgendwo unter der Schokolade dann doch noch irgendwo Spurenelemente einer ehemals-Frucht befinden und trinke Limetten Hugo. Alleine. Weil ich das gut finde. Jetzt gerade.

Eigentlich hätte ich mit Andi auf das Sozifest oder mit Taryn in den einen Film gehen können, aber eigentlich wollte ich nichts so wirklich davon. Stattdessen sitze ich jetzt also da, schaue Doctor’s Diary, frage mich warum ich das nicht schon eher für mich entdeckt habe, hänge zwischendurch Wäsche auf und weiß nicht ob ich mich wegen des ganzen nicht nachvollziehbaren Fatshamings in der Serie vor lachen kugeln oder eher empören sollte. Es wird über die Folgen hinweg dann eine unschlüssige Kombination aus beidem. Sinnbild meines Lebens. Achja. Mädchen sein ist schwer.

„Das war übrigens kein Sex sondern Schokoladenfondü.“, schreit Gretchen Haase mit den wilden blonden Locken und dem Hang zu rosa Klamotten und scheiß gemeinen Männern. „Ich spreche ganz schlecht Hysterisch“, stellt Marc klar und ist damit eher weniger unterschwellig sexistisch. Trotzdem liegt Komik in dem was er da sagt. Frau Dr. Haase spricht auch kein Arsch. Ich denke ich habe das Kommunikationsproblem der beiden entschlüsselt. Trotzdem verfällt sie ihm immer und immer und immer wieder. ‚Wie macht er das?‘, fragt sie sich. Niemand weiß es. Wir sind wohl alle ein bisschen Haase. Oder gaga. Vielleicht ist das auch das Selbe.

Ich verbringe meinen Donnerstag Abend also zur Abwechslung nicht mit irgendeinem vielleicht-irgendwann-mal-Doktor, sondern mit Doctor’s Diary. Und das ist okay. Mehr als das. Nicht, dass Jonas es nicht versucht hätte. Er könnte sich von der Post-Prüfungs-Fete früher abseilen und vorbei kommen, schreibt er. Mir zur Liebe natürlich. „Neeee, lass mal.“, meine ich und meine das auch so. Ich will meine Schokoerdbeeren mit ihm nicht teilen. Er mag ja von sich glauben selbstlos zu sein, ich hab nicht so viel Energie um da jemandem was vor zu machen. Inklusive mir. Vom Hugo ist sowieso nichts mehr da.

„Ich will einfach ein bisschen mehr Romantik“, jammert Gretchen und ich trinke auf diesen Schwachsinn. „Guck dir an was aus uns geworden ist.“, seufzt ihre Mutter. „Zwei verlassene Frauen. Attraktiv. Unabhängig und doch unglücklich.“ Trifft den Nagel ziemlich auf den Kopf, die Dame. „Er liebt mich nicht!!!“, heult Gretchen und holt sich dann noch ein Stück Kuchen. Universales Heilmittel. Ich hab nicht mal ein Medizinnstudium gebraucht um das heraus zu finden.

Marc (den seine Mutter auch gerne an seinen Zweitnamen Olivé erinnert und ihn damit zur Weißglut bringt) appeliert an alle Gehirnzellen von Frau Dr. Haase die noch nicht an Torschlusspanik oder Schokofondü erstickt sind und scheitert. Vermutlich aber scheitert er eher an seinem Ego als an der weiblichen Natur.

„Ich will ihn nicht mehr lieben!“, weint Gretchen. „Das macht mich wahnsinnig!“ Achja Gretchen. Das kennen wir doch alle. Ein hoch auf die Frauen-Klischees! Wenn sie noch einmal ihre blond gefärbte Mähne herumwirbelt und sich auf die Unterlippe beißt, kommen mir die Schokoerdbeeren gleich wieder hoch und ich muss abschalten und das wäre doch blöd. Dann wäre ich ja mit mir und meinem verrückten Frau-Sein alleine und das wäre fatal. Schluss jetzt, mit den eher weniger frischen reaktionären Brisen.